Hoy era una tarde de domingo imposible,
de esas que nunca suceden,
de invierno anticipando el verano,
de turistas extranjeros en su propia ciudad,
de mirar la catedral de Sevilla como si aún
hubiera dentro una princesa esperando
a salvarse del desamor o la muerte.
No puedo hablar de esta tarde de domingo
como si existiese,
porque antes de que naciera
supe que era imposible que pudiera suceder,
que el sábado dejaría paso al lunes
sin preguntarse si acaso algo
quedaría descolgado entre medias.
Pido un café,
sueño la lluvia,
bebo en este espacio sin tiempo,
mirando a un reloj que apunta una hora
fuera de lugar que utiliza tu nombre
para decirme que es un domingo
imposible,
inexistente,
pero más bello que un viernes
por saber que estás.
es decir, todo lo contrario
a un domingo cualquiera.
No todo depende del domingo, efectivamente podríamos cambiarlo a viernes. Pero Cortázar no opina igual:
ResponderEliminar"Las opciones del domingo porteño son pocas y precisas, la iglesia y los ravioles, el fútbol y los burros, el ciclismo y los balnearios, el picnic y la visita a los familiares, el cine y los bailes, el bodegón y la milonga. Ciudad moderna, los domingos tienen esa penetrante tristeza enmascarada con gritos y risas y el mejor traje, tienen la caída de hombros del que vagamente busca escapar a la alienación de la semana y de la vida, encontrar una reconciliación que todo le niega y que solo la esperanza vestida de gol o de batacazo le muestra desde lejos"
Julio Cortazar
(Buenos Aires Buenos Aires)